Genuss und Beichte im Canisianum – Mein erstes Abendmahl an der Innsbrucker Hoftafel

Ich habe die Butter angezündet, den Messwein versoffen und die Deko geklaut. Herr vergib uns, wir haben getafelt. Nach der halb-heimlichen Premiere im Vorjahr spielte das gemeinsame Kulinarik-Konzept vom Team Innsbruck Tourismus und dem DILON Studio heuer nur drei exklusive Pop-Up-Stücke. Welche Bühnen, fragst du? Ein Stadl, ein Sägewerk und – zu guter Letzt – sogar ein katholisches Konvikt. Beim finalen Spektakel im heiligen Collegium Canisianum konnte ich schließlich sogar den allerletzten – und damit meinen allerersten – Platz an der Innsbrucker Hoftafel ergattern. Nun aber, da alles schon gewesen ist, will ich euch endlich auch davon erzählen. Also spitzt die Löffel, es wird dick aufgetragen.

„Sie sind für die Hoftafel hier“, werde ich halb fragend halb wissend, also so freundlich wie scheinheilig, am mächtigen Säulenportal des Innsbrucker Canisianums abgefangen. Genuss und Beichte? Das heutige Thema wirkt fast schon wie ein Losungswort und ich folge der einladenden Handbewegung des bärtigen Glatzkopfes, der aber nicht Petrus heißt, hintenrum in den paradiesischen Garten. Getragen von einigen Begrüßungsworten der Gastgeber eröffnet ein heller Glockenton die Erzählung des heutigen Abends - mit einem Aperitiv aus Wermut, Feigenblatt-Tonic und -öl, Salzlake und Tiroler Sechuanpfeffer. Schmeckt ganz schön frech diese erste Ölung, finde ich. Dazu gibt’s einen selbstgebackenen Glückskeks vom längst neugierig umschlichenen Spiegeltisch zwischen den Bäumen.

Einige müssen den Zettel erst wieder aus dem Mund fummeln. Doch sogleich folgt der nächste Schreck, denn der angekaute Wisch bittet uns zur Beichte. Wir werden nach Zetterlfarbe in drei große Gebetskreise sortiert, dann will der Keks wissen, was uns denn so glücklich macht. Die reihum schüchtern vorgetragenen Kurzbiographien schießen sich schnell auf gutes Essen ein, ich bin ja oft schon happy, wenn mal die Klorolle richtigrum hängt. Abschließend folgt noch Hinweis von der Regie: Service gibt es heute keinen. Der Gong bittet uns weiter, durch die Hintertür ins heilige Haus.

Annäherung, sagt sie, die einzige Karte auf dieser ausladenden Tafel, mitten im Stiegenhaus. Mehr konnte ich zum ersten Gang noch nicht entziffern, über die Schulter meines Vordermenschen, schon war die Karte wieder weggeschnappt. Hunderte kleine Happen spiegeln sich vor uns, herausgeputzt wie wir. Ein Ungeduldiger wagt den Selbstversuch, greift endlich zu und wir folgen, wie hungrige Lämmer. Sechs verschiedene Symphonien zähle ich, vom heimischen Saibling bis zum zartgeräucherten Ziegenfrischkäse. Weil die Karte immer noch irgendwo tourt, kommt man sich beim Probieren näher, ganz beiläufig werden sehr persönliche Vorlieben ausgetauscht, getragen vom Sektkühler am Seitentisch sowie eifrig kursierenden Karten-Gerüchten. Und plötzlich stehen sie da, zwei junge Herren in strahlendem Weiß, lässig an eine Säule gelehnt. Alle schlucken, keiner sagt was, nur einer hustet ertappt seinen Happen wieder hoch. Daniel und Thomas Penz, stellen sich die beiden Köche vor, alle applaudieren erleichtert und lauschen der kurzen Kartenlesung vor längst leerer Tafel.

Der nächste Gong wuchtet zwei Flügeltüren auf und wir strömen in eine in Altrosa geflutete Nebenhalle. Zwei lange Esstische säumen die Seiten und jeden Teller schmückt nun eine eigene Platz- und Speisekarte. Alle müssen ihren Stuhl so erstmal finden, und passieren so zwangsläufig auch den hölzernen Bock (vulgo Kundenstopper) zwischen den Tafeln, an den mit schweren Eisennägeln diverse Brotlaibe genagelt wurden. Nebenbei stehen kleine Kerzen, manche brennen schon. Erst die Platzkarte verrät schließlich: Brot und Butter sind schon der nächste Akt, dazu ein guter Schluck Messwein (2025) der hl. Bruderschaft Benedikt vom Stift Göttweig in Niederösterreich. Zunehmend dämmert mir: Erst Paradiesgarten mit Waschung und Ölung, dann viele kleine Wunder, nun letztes Abendmahl und Kreuzigung – hier wird doch zwischen den Zeilen heimlich was erzählt!

Von irgendwo werden eine Gartenschere und ein Spatenstich Wiese (?) gereicht und mit kundigem Schnitt frisiert mein Gegenüber uns frische Sprossen (!) auf die Teller. Längst sind alle miteinander im Gespräch, brechen Brot, schnippeln Salatgrün und schütteln sich die Butterhände. Dazwischen wird auch noch Pastete aufgetragen, Almschwein und Unschuldslamm kuscheln herzhaft im Teigmantel, Josef reicht mir die Genuss gewordene Auferstehung über die Tafel, wir fühlen uns fürstlich und schenken nochmal nach.

An dieser Stelle wird an der Hoftafel (wieder) eine strategische Verdauungspause eingezogen und ein Rätsel gelöst: Der handgeschnitzte Zirbenlöffel neben unserem Ess-Service gehört ab heute nämlich uns. Als heiliges Relikt des heutigen Abends – und als historischen Anker. Denn als Kostgänger konnte man sich früher für etwas Geld an fremden Tafeln einkaufen und brachte dafür nur seinen Löffel mit. Mit modernen Supper Clubs lebt das Konzept nun auch via DILON-Studio, Tourismusteam und Hoftafel wieder auf. Und wie: Neben „Culinary Storytelling“ listet das DILON-Portfolio nämlich auch „Soziale Choreografie“. Was das heißt? Von wegen „heute kein Service“, sondern alles ganz genau geplant und ausgeführt: Ein gutes halbes Jahr Arbeit floss schon in diesen Abend, bevor er überhaupt angefangen hatte, flüsterte mir ein beteiligtes Stimmchen, vorhin im Garten.

Vom erzählerischen roten Faden, der immer mit der wechselnden Örtlichkeit verwoben wird, bis hin zur Tafeldeko aus kunstvoll arrangierten Gemüseskulpturen. Die heute tatsächlich alle irgendwer knackfrisch gefertigt haben muss, weil alles andere würde hier sofort auffallen. Und wahrlich, ein kurzer Irrweg auf zwischenzeitlicher Toilettensuche offenbart gegenüberliegend einen weiteren Saal, wo anlassbezogen eine voll ausstaffierte Hof- und Haubenküche hochgezogen wurde. Eine strahlend weiße Hand erscheint von drinnen und deutet mir wortlos den Weg, als wüsste sie alles über mich. Schöner Zufall ja auch, dass meine Tafelnachbarn und ich uns schon von irgendwo kannten. Oder, dass die Klorolle heute mal richtigrum hängt.

Auch romantische Jagdszenen dürfen bei Hofe nicht fehlen, also wird als nächstes Wild- und Pilzragout serviert, dazu Gemüse aus dem Heumantel und Polenta aus dem Himmel. Und siehe da, so köstlich, sogar die Oma neben mir ist jetzt ganz selig. Nochmal schöpferische Pause, die Teller werden abgetragen, dann reißt der schwarze Vorhang der Saalbühne auf und wieder die zwei Herren in strahlendem Weiß. Zwischen Eischnee-Wolkenbergen lodern zwei Flammenschwerter auf, denn der brennende Dornbusch, der das Ende verkündet, kommt heute als Tiroler Scheiterhaufen. Wer am Weg nach vorne seinen Holzlöffel vergisst, darf sich von einem Herz aus Silberbesteck nehmen. Und dann sind wir auf einmal alle wieder Kinder, die bei Oma in der Küche stehen und so viel essen dürfen, bis wir Bauchweh haben.

Zum Schluss wird noch ein Ständer mit Stofftaschen reingerollt und wer jetzt noch stehen kann, darf gern die Deko mitnehmen. Es folgt ein illustres Feilschen und Tauschen, wie damals im Tempel, huscht ein Gedanke vorbei. Wer dabei zu kurz kommt, findet beim Rausgehen fixfertige Genussboxen mit Ragout sowie ein (weiteres) überquellendes Bedien-Buffett mit all den ganzen Saisongewächsen, die in die heutige Erzählung flossen. Und als wäre all das nicht genug gewesen, warten am Ausgang natürlich noch die Gastgeber mit Edelbränden, warmen Worten, einer Umarmung und Dank von Herzen. Fürs Dabeisein - und hoffentlich Wiedersehen - an der Innsbrucker Hoftafel.

Bilder: Alle Beweisbilder im Beitrag wurden vom Autor selbst geschossen.